DE LA VIE COMME DU BISTROT

A quel signe se sait-on enfin à terme ? cuit ? bon pour être jeté dehors…

Selon Klima, l'écrivain tchèque, il y va de la vie comme du bistrot. Y’en a qui viennent, boivent leur coup et s’en vont d’eux même, tirant leurs grègues, sans se faire prier : leurs verres bus jusqu’à la lie, partent, se suicident. Ceux-là, On en parle pas et dans notre contexte marocain, on va jusqu’à leur refuser nos pages nécrologiques et nos adieux rituels. Etait-ce un cadavre qu’on mettait dans le placard, on aurait fait mine autrement plus gaie. Ce départ volontaire s’encasse tel un blasphème, un niet sans équivoque, brandi à la face de Dieu, de la tribu et de toute cette belle littérature qu’est l’idée du bonheur tant martelée, tant chantée… par ce geste, l’homme aura trouvé une valeur marchande aux verres qu’il venait de boire mais pas à la vie elle même -du moins pas à celle qui a été la sienne.

Puis il y a les autres, tous les autres, toujours selon Klima, qui viennent au même bistrot, s’installent probablement à la même place et se mettent à se boiser la gueule, sans cure aucune du temps qui passe et surtout du mal-être qui l' accompagne … jusqu’à ce qu’on vienne les jeter tous dehors, un à un, l’heure de la fermeture ayant sonné. Ceux-là, seul Blaise Pascal leur avait trouvé une juste appellation: des êtres extravagantes, et dieu sait que j’en fais partie, quand bien même je n’y tiens pas spécialement et n’y trouve du reste aucun plaisir. Alors je me mets en condition, d'abord à l’ombre, la tantième coupe à la main, branchant mes antennes pour détecter le signe avant-coureur annonçant ma cuite finale. Ce pourrait être une hirondelle qui me dirait, le moment venu, que l’heure est à la fermeture et qu’il me faudrait, dès lors, me remettre la bretelle, ranger mes affaires, fermer mon journal de bord et surtout ne pas oublier de payer mon ardoise …