DE LA VIE...

...COMME DU BISTROT (suite et fin)

A quel signe se sait-on enfin à terme ? cuit ? bon pour être jeté dehors…
L’on me parlait de ce monsieur qui, ne se sachant jamais à temps cuit pour prendre la diagonale, en était venu un beau jour, après moult déconvenues donc, à reconnaître dans le minois d’une laide entraîneuse le signe infaillible de son extrême ébriété. Il allait dans un bar où celle-ci travaillait, s’installait et se mettait à en envoyer, de ces gorgées écumantes, par-delà la cravate jusqu’à ce qu’il se mette à désirer ladite entraîneuse, à lui trouver du chien, à estimer qu’elle était sexuellement appétissante … et qu’il serait opportun de lui montrer, à l'occasion, ce qu’il appelait alors son estampe japonaise : une partie d’amour à deux dos de bêtes sur le siège arrière de sa Simca 1 100, garée pour les besoins de la démonstration à l’orée de la ville de Sidi Kacem, loin des regards… Notre homme s’était enfin dessillé les yeux sur un indicateur fiable de sa cuite mais, au lieu de formuler proprement la proposition, se contenait de remettre son chapeau, de payer ses bières ainsi que celles de l’entraîneuse -en la remerciant bien évidemment de lui avoir raconté pour la énième fois sa vie d’entraîneuse en terre musulmane et ses tout premiers débuts dans la profession…– L’homme pouvait enfin regagner son foyer, sans avoir à subir l’ire de sa conjugale

N’étant pas marié et n’ayant surtout pas encore en possession une de ces mythiques Simca 1 100, je m’étais mis au pas, par pure coquetterie bacchanale, d’en trouver un autre indicateur, tout aussi fiable et qui me reviendrait de droit, sans chercher à le piquer à autrui, la propriété étant sacrée parce que relevant du vol… Je cherchais ainsi jusqu’au jour, tout aussi heureux, où je commençais à trouver à l’univers qui m’entourait, dans son infinie plénitude, des allures humaines, c'est-à-dire anthropomorphiques. Je buvais, l’âme hagarde, et n’arrêtais d’accoquiner le verre au verre jusqu’à ce que j’eusse reconnu dans la nuée de mouches qui m’entouraient la reine. Oui ! tout à fait ! la reine des mouches ! Car elle existe ! Toute belle et frêle que celle des abeilles : je la cherchais contre toute idée de vivisection et n’essayais jamais d’y voir une quelconque métaphore de mon néant ontologique, à l’instar d’un Musil ; non plus comme une expression biaisée de ma bâtardise existentielle, tel un Sartre ; même pas à chercher, en la décrivant, à me faire donner le sentiment d’une fausse satiété comme un Knut Hamsun … du tout ! juste que je cherchais la reine des mouche, reconnaissable entre toutes et contre toutes à son corsage plantureux pour me signifier ma cuite totale, à me faire fredonner le chant des cygnes, après Fitzgerald : « tous les dieux, morts ; toutes les guerres, faites; tous les espoirs en l’homme, trompés »

Je nourrissais ainsi secrètement cette quête, croyant me jeu à tout jamais caché jusqu’au jour, tout aussi beau et heureux, où la barmaid me dit, alors que je m'apprêtais à m'en aller, les mains ballantes:

- Çafi ! ? ... Hiyya ed-debbana dart' en-n’houd ?